Il se retourna dans ma direction. Face à face, la surprise était visible sur ses traits, même dans la pénombre. Lui adressant un sourire presque malicieux, je lui fis une demande :

« Je n'aime pas les dinosaures, tu ne voudrais pas me faire un dragon, à la place ? »

Plus tôt dans la journée, ce cher Patou avait dû être emmené chez le vétérinaire. Une de ces maladies qu'attrapent les chiens. Pourquoi et comment ? Je n'en savais rien. Je donne ma langue au chat et Arsène n'est que rarement là.

Ce soir, j'étais éveillé malgré l'heure tardive. L'inspiration m'était venue, une histoire de masques, de comedia del arte. Encore une ébauche, mais un chef-d’œuvre s'annonçait. L'envie d'une cigarette dans l'air nocturne m'avait soudainement titillée et, choisissant d'y succomber, j'étais sorti. Intéressante idée au vu du spectacle qui m'attendait sur place. Couvert par les feux d'artifices, l'allumage de la cigarette était passé inaperçu et je m'étais approché pour observer l'artiste à l’œuvre.

Simplement vêtu d'un t-shirt et d'un jeans usé, ma chevelure emmêlée, j'étais loin d'avoir l'air d'un aristocrate propriétaire de manoir. Surtout à pieds nus sur la pelouse. Conservant mon allure nonchalante et l'air absolument pas concerné par ce qui était en train de se passer, je demandai :

« Tu veux boire quelque chose ? Ce n'est pas vraiment une heure pour discuter dans le jardin... »

Sans plus attendre, je me dirigeai lentement vers la porte de l'entrée de service, celle qu'utilisaient fréquemment Boris et le personnel de nettoyage ainsi que les cuisiniers qui étaient parfois amenés à officier au manoir. Nulle raison de s'inquiéter. Je n'étais pas seul à vivre ici et s'il m'arrivait quelque chose, on viendrait m'aider, ou je me défendrais. Quant au gamin, l'effet de surprise devait garantir qu'il fuirait ou me suivrait, l'action violente ne semblait pas vraiment être dans ses cordes.
Je me souvenais l'avoir déjà vu à Muzenn et il était peut-être un Artiste. En fait, il l'était sûrement. Ma demeure était trop éloignée pour qu'une personne du village vienne la taguer sans avoir une raison valable de le faire.

Point positif du lieu, la porte donnait sur une cuisine. Lieu où je pouvais fumer sans risque et qui était généreusement pourvu en nourriture et boissons diverses.

Spoiler:

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Impressionnante, la cuisine ? Peut-être. J'y passais rarement. Uniquement lorsque l'envie de me mettre aux fourneaux me prenait. J'étais plutôt du genre à oublier de manger, alors c'était bien d'avoir quelqu'un qui cuisine et me rappelle que je devais me nourrir, à l'occasion.

Ma cigarette toujours vissée sur mes lèvres, je farfouillai dans un casier contenant quelques bouteilles de vin, en attrapai un rouge australien ainsi qu'une paire de verres dans une armoire.

« Du vin, ça va ? »

Sans attendre sa réponse, je remplis les verres. S'il n'en voulait pas, je me dévouerais. Ce ne serait pas perdu. Ensuite seulement, les réponses franchirent mes lèvres.

« Je te ferai peut-être visiter, si tu es sage. Et, oui, j'ai quelques invités plus ou moins permanents. »

Faisons le point une minute. Ce jeune homme était probablement un Artiste. Il s'était introduit chez moi pour dessiner un tag. Certainement quelque chose lié à son Talent. Câpre pochée était-il derrière cela ? C'était bien le genre de chose dont était capable ce vieux renard... Il avait un humour plutôt particulier. Hum...
Une bouffée plus tard, j'enchaînais, allant presque droit au but.

« Tourner autour du pot est amusant, mais comme danse, je préfère le tango. Et, tu me pardonneras, mais tu n'es pas assez féminine pour faire une bonne partenaire. Si tu me disais plutôt ce que tu fais ici ? »

Toujours calme, serein. J'étais chez moi, en mon domaine. Je savais quelle porte était ouverte, quelle autre était fermée. Où se trouvait quoi ou qui. J'avais l'avantage. Aucune raison de s'en faire, tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes.

A l'entendre, il était exactement ce qu'il paraissait être. Mais il bluffait. Pas trop mal, je me devais de l'admettre. Il aurait même pu s'en tirer s'il avait eu quelqu'un d'autre face à lui, quelqu'un qui ne le connaissait pas. A chaque seconde qu'il passait en ma compagnie, pour chaque mot qu'il prononçait, j'en apprenais plus sur celui qu'il était réellement. Et cette histoire là était toute autre...
Ayant décidé d'y aller en douceur, je ne lui accordais tout d'abord qu'un sourire, restant affable, avant d'ajouter malicieusement :

« Allons, ne présume pas de mes talents, les mots m'ouvrent bien des portes. »

Il est bien plus facile de connaître le prix d'un homme lorsqu'on sait de quel bois il est fait. Personne n'est incorruptible, personne n'est infaillible. Néanmoins, s'il était un Artiste, ses tags avaient un effet précis, il me fallait en connaître l'effet.

« La police implique beaucoup trop de paperasse, cela m'ennuie. Non, quand j'ai un souci, je le règle par mes propres moyens. C'est souvent plus rapide et efficace. »

Petite pause, le temps de goûter ce vin tant vanté et de le laisser imaginer ce qu'il voulait. Pas mal. L'espagnol d'hier midi était meilleur, cela dit. Il faudrait que je dise à Boris d'en commander une ou deux caisses de plus.

« Bien, si tu m'en disais plus à propos de tes tags. Poseront-ils un souci à mes invités ? Et, puisque tu sembles aimer les demi-vérités, posons une question claire : qui t'envoie ? »

Non, je ne lisais pas dans ses pensées. Je ne connaissais pas non plus ses souvenirs. Et, à vrai dire, je lançais ces questions au pif, le tout en me basant sur ma déduction de départ : Il était un Artiste. Dans le pire des cas, je lui laisserai un mot pour qu'il se taise à propos de notre rencontre.
Cela me fit sourire à nouveau. Ce que je pouvais être têtu, parfois...

Il n'avait pas envie d'en parler ? Très bien. Je n'allais pas me prendre le chou inutilement pour des broutilles. Si je voulais la vérité, je finirais bien par la trouver, d'une manière ou d'une autre. Je bus une gorgée de vin et répondis.

« Comme tu veux. C'est aussi valable pour le dragon, suit ton inspiration. »

Et maintenant ? Il ne voulait pas parler, je n'étais pas pressé. Je n'allais quand même pas l'inviter à regarder un film. Avait-on seulement la télé dans cette maison ? Il faudrait que je songe à le demander à Boris, il était plus au courant de ce genre de chose que moi. Je croyais avoir aperçu un écran géant lors de mon dernier passage au salon, mais mon ordinateur et mon téléphone me suffisaient amplement niveau technologies.

« Bien, si tu ne veux pas des interrogatoires, que puis-je t'offrir d'autre ? C'est quand même dommage, je venais de finir d'aménager la salle de torture... Enfin, elle restera propre, au moins. »

S'il ne s'enfuit pas en hurlant de terreur, je suppose que ça prouvera qu'il a un minimum d'humour. Et s'il n'en a pas, je n'aurai pas eu besoin de l'inviter à partir. Mon esprit génial à l'oeuvre, mesdames et messieurs. Et pour ceux qui se poseraient la question, non, bien sûr que non, je n'ai pas de salle de torture au manoir. Pas au manoir.

Il avait l'air d'avoir une opinion assez arrêtée sur les propriétaires de manoirs. Étrange. Enfin, non, il devait certainement penser que j'appartenais à cette caste de gens qui sont nés avec une cuillère en argent dans la bouche.

« Ce n'est pas une question de chance. Je suis né dans une famille avec nom aristocratique, mais plus pauvre que beaucoup de roturiers. J'ai gagné tout ça grâce à mon art, en produisant des romans assez bons pour que les gens les achètent et en ne me reposant pas trop sur mes lauriers. »

Une sacrée vérité. La preuve que pour certains, bosser comme des forcenés finissait par payer. Ce n'était pas le cas de tous, mais certains vivaient le rêve. Tout ça me rappelait une citation : "Tu sais ce que j'ai fait après avoir écrit mon premier bouquin ? J'ai fermé ma gueule et j'en ai écrit 23 de plus."* Elle résumait bien la situation. Sur ce.

« En avant pour la visite ! »

Juste le temps d'écraser ma clope dans un cendrier qui traînait, de finir mon vin et nous étions partis par la porte donnant sur un couloir qui menait à la salle à man... Ah non, c'était le salon. Bon bah...

« Voici le salon. »


*Michael Connely (in Castle).

Ah ah, devenir riche en écrivant, la bonne blague... Euh... Oublions cela.

« En fait, si tu veux gagner gros et vite, je te conseille plutôt la peinture. Le rapport temps investi/gains est plus intéressant. »

Nous nous baladions à travers le manoir, suivant un enchaînement de couloirs que je n'avais jamais dû emprunter depuis. A moins que tout cela ne soit de son fait. En fait, lorsqu'une porte du rez-de-chaussée déboucha sur ma salle de bain au troisième, je me dis que quelque chose clochait.

« Ça fait un moment. Je fais un peu de mécénat, je collectionne les œuvres d'art et je profite de la vie. Et j'essaye d'acheter le château d'un vieux fou qui s'y accroche comme un gosse à sa mère... »

Il posait beaucoup de questions, mais n'en dévoilait que très peu sur lui. Comme s'il menait sa petite enquête. Et même si je ne connaissais peut-être pas chaque passage du manoir, j'étais certain que les chemins empruntés étaient impossibles. J'étais sobre, j'avais dormi suffisamment, m'étais nourri et avais évité les substances douteuses, une seule conclusion possible : Il y avait un Talent à l'oeuvre.
Vraisemblablement le sien ou celui d'un acolyte resté à l'écart, peu importait, il fallait juste que cela cesse.

« Tu peux arrêter de faire ça. Je commence à avoir le mal de mer. »

Ce n'était pas une question. Même si le ton restait calme et posé. Nulle raison de s'énerver, j'étais toujours en position de force. C'était mon manoir et même si l'enchaînement des salles était douteux, je connaissais le contenu de chacune d'entre elles. Au pire, je pourrais toujours porter plainte et compter sur la justice de ma famille.

Il n'avait pas tort sur certains points. Effectivement, l'art n'était pas une source de revenus des plus fiables. Il était juste une manière plaisante d'en produire lorsqu'on en avait les possibilités, lorsqu'on avait du talent, avec un petit "t". Quant à l'usage qu'on en faisait, c'était un point un peu plus complexe.

« Ce n'est pas n'importe quel château. Celui-là représente plus que le tas de pierre qu'il est sur le plan physique. C'est un symbole. Le château de Muzenn...  »

Le symbole d'une victoire son mon vieil adversaire. Malheureusement, je désespérais de l'emporter avant que le temps ne le rattrape. Et gagner dans ces circonstances ferait perdre tout son charme à la chose. Bien qu'il soit hors de question qu'un Tresadenn ou même un membre d'une des autres familles en obtienne le contrôle. Ce château serait mien.

« Quant aux autres manière d'investir mon argent, c'est problématique. Je pourrais investir dans les oeuvres de charité, soutenir une bonne cause, mais laquelle ? Comment se regarder en face lorsqu'on considère qu'une bonne cause est plus importante qu'une autre ? Lorsque les moyens ne permettent pas d'aider tout le monde, sur quelle base peut-on décider d'aider les uns plutôt que les autres ? »

Il fut un temps où cette réflexion me donnait des nuits sans sommeil. C'était un problème sans réelle solution. Surtout lorsqu'on savait que j'avais besoin de conserver une partie de mes moyens pour mes propres projets. Je faisais vivre des artistes et mettais mon manoir à disposition de ceux qui me semblaient avoir du potentiel, n'était-ce pas déjà une bonne chose ?

« Si tu avais cet argent, toi, qu'en ferais-tu ? »

Mon instinct, ou peut-être mon Talent, me disait que c'était la bonne question à poser. Celle qui ouvrirait les portes d'autres choses dont la profondeur comme l'intérêt seraient plus grands.

Je le laissai égrainer ses petites histoires. En vérité, j'avais besoin de cet argent et je l'avais mérité. Actuellement, je l'utilisais. Lorsque je serais vieux et bien trop riche, je le céderais volontiers à qui en aurait besoin. Cela dit, il avait également ses raisons et, plutôt qu'arguer inutilement à ce sujet, je pris la queue de billard et ajustai mon tir tout en lui répondant par deux mots plus énigmatiques.

« La famille...  »

Dans un choc sonore, la boule blanche expédia la numéro 5 dans l'un des trous. Je posai le bâton sur le sol, comme je tiendrais une lance et demandai :

« ... la mienne est réduite à une peau de chagrin, mais je contribue à son bien être. Qu'en est-il de la tienne ?  »

Lorsque je l'avais cerné, ce mot était apparu comme ayant une plus grande importance. Si j'avais dû créer le personnage de Téo comme protagoniste d'un roman, j'aurais noté "famille" et l'aurais souligné plusieurs fois. Quels développements cela pouvait-il avoir ? N'était-il qu'un brave garçon, caché sous une couche de rébellion adolescente, qui faisait les courses en rentrant et préparait le repas d'une famille nombreuse ? Le genre qui bossait pour soulager les siens et leur donner un minimum de confort ? Ou, au contraire, sa famille n'était-elle que trahisons et coups bas, ombre de celle régnant sur Ambre ?