La violence du rayon de soleil lui transperça la rétine aussitôt le voile de ses paupières levé. Un grondement emplit la pièce, guttural et rauque, alors qu’il se retournait pour engloutir sa tête sous l’oreiller tel un vampire fuyant la fatale lumière du jour, usant de ses draps comme d’une cape protectrice. Avait-il oublié de tirer les rideaux la veille ? Non, bien sûr que non. Il savait à qui il devait ce réveil brutal. Ô chère marâtre, tu ne perds rien pour attendre. D’une distorsion de ses traits naquit un horrible sourire vengeur gorgé d’une immaturité digne du pire voyou du quartier. Puis d’un geste aussi paresseux que déterminé, il rabattit les draps, s’en extirpa et posa la plante de ses pieds trop grands sur le carrelage hors de prix de sa chambre. Un élan et il se retrouva debout avec pour seul habit un sous-vêtement en tissu noir. Sans prendre la peine de mettre de l’ordre dans sa broussaille de cheveux noirs, il marcha jusqu’au placard duquel il tourna la poignée. Dans le miroir accroché à l’intérieur de la porte, son reflet lui renvoya son air hautain au visage tel un double moqueur de lui-même. Il pouffa puis détourna les yeux, étirant un bras vers un pantalon marine lui enserrant la taille ainsi qu’un haut délabré volontairement, pièce de mode onéreuse de type collection clochard. Pendant à son cou, une croix en argent, symbole d’une religion à laquelle il ne croyait plus depuis des années, mais dont il se plaisait à arborer l’instrument de torture.

Un coup de peigne et il émergea dans le couloir menant au grand salon, toujours pieds nus. Sur son chemin, il croisa leur cuisinière espagnole s’affairant aux fourneaux. De son accent à trancher au couteau, elle lui offrit de lui préparer des œufs, mais il refusa. La nourriture lui apporterait une satiété impensable dans son état d’esprit actuel, lui dont l’estomac criait vengeance plus que famine. Combler l’un étoufferait l’autre, et Jehan ne s’y plierait pas avant de bonnes heures. Il se servit un café plutôt, juste de quoi sustenter son ventre et lui apporter l’énergie nécessaire pour entamer la journée déjà bien avancée. L’horloge indiquait plus de midi, il était encore rentré à l’aube, la veille. On le suspectait parfois de traîner dans des lieux peu fréquentables vu l’heure à laquelle il rentrait, voire de se droguer, mais rien chez le jeune homme ne confirmait pareilles théories. Ses affaires ne concernaient d’ailleurs que lui, et la prochaine arriverait bien assez tôt, il en était convaincu.

Abandonnant sa tasse au trois-quarts vide sur le comptoir, il récupéra une paire de chaussettes propre dans la salle de lavage et les enfila dans le vestibule avant de les couvrir du cuir de ses bottes extravagantes à la pointe en triangle. Ainsi accoutré, il mit les pieds à l’extérieur et s’abandonna à une promenade de l’âme à travers les rues désormais familières d’une ville qui ne le serait jamais totalement. Il regretta vite et pourtant trop tard l’oubli de ses verres fumés avant de partir et poursuivit son arpentage en fronçant des sourcils. Arrivé au coin de la rue, il s’arrêta, jaugeant chacune des directions comme on se pose pour réfléchir à un tournant de vie. Personne nulle part. Il remit son destin entre les mains du hasard et opta pour la route de droite. Rien de fascinant que l’y attendit, pas même le cri d’un enfant brisant la monotonie du bruit des cigales. Jusqu’à ce qu’il comprit. Au loin, une silhouette prenait vie, cassant le quotidien par sa seule présence. Attiré vers elle comme un papillon vers la lumière qu’il exécrait pourtant avec force depuis son réveil, il vint à sa rencontre sans l’ombre d’une hésitation ni méfiance aucune.

-Vous seriez-vous égarée dans le dédale muzennien, ou êtes-vous seulement en fuite ?

Regard intéressé, curieux, perçant. Loin du sourire affable qu’il offrit pour accompagner sa charade. Jouer, toujours. Comme si la vie ne valait guère la peine qu’il s’y adonne sérieusement. Comme si, tel un enfant dans la cour d’école, il venait de rencontrer une potentielle camarade avec qui s’amuser, ou à utiliser contre ceux qui l’avaient odieusement jeté lors de la partie précédente. Alors il s’offrait, as de pique parmi les trèfles de la chance. Pas de rouge aujourd’hui, peut-être demain.

Il y a de ces gens qui vous charment au coup d’œil, à coup de mots ; ils vous parlent. Non, ils chantent. Vos oreilles frémissent, votre cœur manque un battement, c’est délicieux. Vous en redemandez encore, convaincu de ne jamais en avoir assez. Le monde vous ouvre une fenêtre et vous tend la main. Il te comprend, t’a entendu, viens maintenant. Le sentiment suffit, le reste n’a aucune espèce d’importance.

-Je déteste toutes les compotes, mais j’aime tes pieds.

Des fruits écrasés, quelle barbarie. Le monde n’avait donc pas assez de se marcher dessus, il devait aussi s’en prendre aux pommes et les réduire en bouillie ? Pourquoi ne pas leur laisser leur honneur, les samouraïs y avaient bien droit, eux. Un coup de lame sur la tête et hop, tranchée en deux la pomme. Rapide, efficace, sans bavure. La race humaine méritait qu’on fasse de la compote de pieds, tiens. Des tartes et de la croustade, tant qu’à y être. Sweeney Todd avait compris comment marchait le monde, lui. L’inconnue, elle, marchait dessus, et Jehan aimait ses chaussures. Noires, comme les siennes. Tout le monde aime les points communs. Des chaussures n’étaient pas des pieds, certes, mais elle avait mal : il venait donc de rencontrer une aventurière. Quel périple menait ses pas si loin de chez elle ? Soudaine fascination pour le mariage du rose et du vert. Elle devenait belle, l’étrangère. Belle comme un contraste, comme un contre-jour. Peut-être l’était-elle avant, mais il n’était pas là lui, avant. Il ne pouvait pas savoir s’il en avait toujours été ainsi.

-J’en suis ravi.

Joie de voir ses doutes sur la fuite confirmés. Il ne perdait pas la main, et lui laissait volontiers le domaine des pieds. À chacun son champ d’expertise, après tout.

-Jehan, c’est un plaisir.

Un plaisir qu’il scella d’un baiser posé sur les phalanges de la main tendue avant de la lui rendre. Un plaisir tangible par le son de son rire, l’éclat de sa vue et la douceur de sa peau au goût de sel. Oh il lui inventait sans mal un parfum de pomme, à la demoiselle. Verte, la pomme, pour aller de concert avec sa robe. On le doit sans doute à Ève, ce bon ménage entre les fruits et les femmes. Fruit de la passion, fruit de la chair, chair de poule, poulette. Trois petits chats. Un de ruelle traversa la rue, pauvre matou passant complètement inaperçu aux yeux de Jehan. Gracieux nonobstant son statut de sans-abri. Le monastère ne fait pas le moine, mais personne n’en parle jamais du monastère, pourtant il en existe de plus jolis et de plus grandioses que d’autres. Ah, la religion est pire que la mode avec son obsession des vêtements, mais cessons de tergiverser. L’odeur de pomme, bien qu’imaginaire, ravivait l’immensité du gouffre au creux de son ventre.

-Dis-moi Liv, est-ce que ton électrisante compagnie m’accompagnerait pour déjeuner ?

L’appétit en éveil, il voulait tout dévorer de sa nouvelle amie, tout connaître, de sa saison favorite à son avis sur l’emplacement des sorties de secours. Les bâtiments en comprenaient plein, de celles-là, mais pas dans la vie. Non, pas de panneau lumineux dans la vie pour indiquer le chemin à prendre en cas d’urgence, ni où aller quand le Toi s’effondre. Que fuyait Liv depuis si longtemps, pour réduire ses pieds en compote ? Peut-être savait-elle où en trouver, des portes de secours, elle. Pas qu’il cherchait à en prendre une, mais il était toujours prudent de savoir où en dénicher en situation de crise.

-C’est la maison qui offre.

Pas lui, mais la maison, et la maison appartenait à papa, relié à fiston par la carte de crédit nichée derrière la deuxième languette de son portefeuille en cuir bleu ; une vieillerie parmi tant d’autres à Muzenn. Pas grand-chose ne se renouvelait, dans le coin, à part les générations. Ah, si, les saisons. Il fallait vraiment qu’il pense à lui demander sa préférée.