Sans toit ni loi.

Depuis son arrivée à Muzenn, le Clown vivait en quelque sorte comme un électron libre, excentrique et excentré. Il ne s’était pas tout de suite rendu au Château, après avoir croisé Pernelle. Il voulait s’habituer au lieu, prendre possession de ses habitants, mettre un pied dans l’eau pour en connaître la température avant de se jeter dans la rivière. Et puis dehors, ça avait toujours été davantage chez lui que dedans, aussi. Les longues années sur les routes ; les longues années à mendier dans les rues aussi. La pluie et le vent ne lui faisaient plus peur depuis longtemps, et ceux de la Bretagne étaient particulièrement accueillants.

Il s’était trouvé un banc, il s’était trouvé un morceau de parc, il s’était trouvé une crêperie où on lui offrait les fonds de pâte s’il faisait rire les enfants. Il s’était posé sur le bord de la route menant au Château, finalement.

Son Talent avait plus de force, ici, et c’était particulièrement étrange. Normalement, lorsqu’il n’y avait qu’une autre personne avec lui, il pouvait entièrement endosser le rôle qu’on attendait de lui. Mais à plusieurs – les personnages se contredisent les uns les autres, il ne peut jouer plusieurs choses à la fois. Mais une même personne peut être vue différemment par différente personne, une même phrase interprétée différemment, un même geste aussi. Un seul sourire pouvait vouloir dire milles intentions différentes. L’image générale qui circulait à Muzenn restait celle d’un Clown étrange, vagabond, qui jonglait dans la rue et portait toujours plein de couleurs. Certains le trouvaient grotesques ; d’autres l’adoraient et le cherchaient au détour des rues. Il n’essayait plus d’être personne, il devenait au travers des regards. Instinctivement, il sentait ce que cherchait l’autre en lui, par un langage corporel qu’il ne saurait lui-même véritablement décrire… Et il était. Il ne savait plus qui il était.

Lorsque ce garçon frêle au pas plein d’assurance avait remonté la route, il avait senti, pourtant, une différence. Son regard était passé sur le Clown en cherchant quelque chose d’extraordinairement précis – et le Clown avait instinctivement répondu au regard, comblé les blancs ressentis, gommés les angles qui dépassaient sous ses vêtements trop larges. Assis en tailleur sur le sol, tenant une quille alourdie dans la main, il avait simplement tourné les doigts, changé la position de sa main pour la tenir plus délicatement… La réponse avait été vive et immédiate. La marche de l’homme caramel s’était accrochée, déchirée par un obstacle invisible, un courant d’air peut-être, et c’était un hoquet dans ses prunelles - pas que le Clown regardait vraiment. Il sentait, juste. Il sentait qu’il avait juste. Alors il continuait – tourner la quille, doucement, revenir à la position qui avait suscité la réaction, s’arrêter. D’habitude les gens cherchaient quelque chose de plus général – ils étaient de bonne ou de mauvaise humeur, cherchait quelqu’un d’ouvert ou quelqu’un qui leurs ficherait la paix. Ils cherchaient quelqu’un à se confier, quelqu’un avec qui se changer les idées, quelqu’un sur qui passer ses nerfs. Et le Clown devenait tout ça à loisirs. Mais ils ne cherchaient pas… un geste. Une position. Une attitude. Le Clown avait doucement, imperceptiblement modifié la sienne, changé sa façon de se tenir, ses appuis, la forme de son dos. Penché légèrement vers l’avant, il sourit à celui qui allait passer devant lui – retenant, en lui, la bouffée d’incompréhension qui montait.

Le passant cherchait Quelqu’un en lui. Quelqu’un de très précis. Quelqu’un qui ne lui ressemblait probablement pas du tout, physiquement – mais le Clown ne ressemblait à rien, il était caché dans ses amples vêtements, cachés derrière son masque de craie, et il ne verrait pas son corps, les différences des corps, mais la similitude des mouvements. Il savait copier. Il ne lui ressemblait pas et pourtant il ne voyait que lui.

Probablement, pour chercher comme ça, voyait-il l’autre dans toutes les silhouettes. Tous les petits détails qui ressemblaient de près ou de loin. Certainement le temps avait gommé les traits, les souvenirs, pour ne laisser qu’un flou dans lequel il pouvait mieux dessiner à sa guise.

Le Clown se sentait mal à l’aise – il avait toujours endossé des personnages, mais n’avait jamais aimé endosser une identité. Pourtant il restait calme, posé – toujours ce petit sourire, et les yeux qui fondent, sans détournement. Il allait passer. Il allait passer devant lui et l’inconnu retournerait à l’inconnu.

Il aurait été si beau que les yeux du jeune breton soient verts. Mais non, ils étaient bleus. Un charmant bleu d'ailleurs, uni, assez clair, fort charmant, toute autre personne aurait sans doute trouver agréable de regarder ces yeux. Mais Ghânim en voulait des verts. Hector avait les yeux verts.
Et deux yeux verts furent la première chose que Ghânim crut voir d'Hector dans le corps du Clown.
Mais déjà en l'approchant il avait eu comme un doute, une intuition – un électrochoc dans la poitrine qui lui hurle « Regarde là-bas, ne serait-ce pas lui ? » C'est fou comme le regard est attiré par une personne une fois que l'esprit croit y avoir reconnu un spectre du passé. L'inconnu qu'il vient de croiser, Hector, l'électrochoc et le bond dans le cœur : oui, ce sont bien les mêmes. Il l'a senti dans toutes ses tripes, tout le long de sa peau comme un raz-de-marée sur une plage japonaise. Regarde, regarde, juste-là, c'est Hector. Le voyant passer juste à sa droite, Ghânim s'est retourné comme un chat pour continuer de le regarder, fixe, le regard béat et hébété à la fois.
Il y a des choses qui clochent, bien entendu, il n'a pas exactement la même taille, le visage est couvert de craie, Ghânim en a conscience maintenant qu'il est assis à ce bar avec un verre d'alcool. Ce n'était pas Hector, il le comprend aujourd'hui. Mais quand il l'a vu, ce jour d'avril si chaud, c'était aussi évident qu'est limpide l'eau de pluie : c'est Hector.

Ronan ose demander : « Mais c'est qui Hector au juste ? » Le visage de Ghânim s'assombrit une seconde, regarde ailleurs trois puis replante ses yeux dans ceux du Breton. Il n'a pas de mal à mentir normalement, mais il lui est parfois nécessaire de masquer son expression un bref instant, un petit geste rapide pour reprendre le contrôle de son corps, si rapide que l'autre n'a pas le temps en général de remarquer l'artifice. « C'était mon meilleur ami. On était très proches, mais on s'est perdus de vue il y a quelques années. » Ghânim a prévu de faire l'amour ce soir, ce serait dommage de faire fuir sa potentielle conquête en s'épanchant sur sa vie sentimentale – mieux vaut mettre un masque. Aucun remords, pas de scrupule, de toute façon tout le monde met des masques ; y compris donc cet être rencontré à Muzenn. Reprenons.

Sur le coup, cela paraissait évident, cet inconnu était Hector, malgré des différences évidentes qui n'apparaissent que maintenant dans les souvenirs de Ghânim : il était convaincu d'y trouver d'importantes ressemblances. Les yeux du Clown – qu'importe leur couleur d'origine -, l'Irakien les voyait verts et verts seulement, du même vert que ceux d'Hector. De même pour son habitude, pour les formes de son corps qu'il croyait reconnaître sous les vêtements amples de l'inconnu. Les rares détails que Ghânim avait oublié, la forme des oreilles, l'épaisseur des poignets, n'avaient aucune importance. C'étaient ses yeux verts. C'était lui.

Oh comme il avait aimé les contempler, ces yeux verts, mais ça il ne faut pas le dire à Ronan. Le matin, Ghânim se réveillait souvent le premier et pouvait passer une heure, une heure et demi à regarder le visage endormi d'Hector en attendant que celui-ci ouvre les yeux, et le conteur se délectait alors de l'idée même d'être le premier à voir les yeux d'Hector ce jour-là et de les avoir vu à la seconde même où ils s'étaient ouverts. Hector disait alors, dans un mélange d'allemand et d'anglais teinté d'accent germanique : « Oh, you're still here, Ich glaubte you were gone during the Nacht my love » ou alors « There is nothing besser als mit dir aufwachen ». Ghânim ne comprenait pas toujours, mais toujours il aimait entendre la voix de son amant, son accent qui rend les « t » si forts et les « d » similaires aux « t » quand il parlait dans une langue étrangère.

Ghânim commença à suivre l'inconnu sur quelques mètres, se gorgeant de son odeur. Le citron. Le doute était impossible. L'Irakien s'attendait désormais à le voir rire à gorge déployée comme le faisait le vrai Hector, agir avec la même désinvolture, le même épicurisme qui le pousse à courir partout, à chercher à profiter de tout, à s'écrier de joie devant les premiers papillons du printemps. A faire les yeux doux pour réclamer d'être embrassé ou pris dans les bras – oh il avait une façon si belle de faire les yeux doux, comme un jeune chat qui réclame qu'on lui ouvre la fenêtre en se frottant longuement à vos jambes, comme les couleurs chatoyantes du whisky qui demande à être bu.
Et comme Hector cherchait à attraper les papillons, Ghânim cherche à attraper le Clown. Il marche derrière lui, le pas rapide et, une fois la distance à peu près rattrapée, deux mètres derrière lui environ, crie enfin : « Hector ! »
Hector, enfin il le revoit, enfin il lui reparle. « Hector ! Que fais-tu ici Hector ? Tu n'es plus à Leipzig ? » Hector, imprimé à l'encre indélébile dans son cerveau, là devant lui. « Hector, réponds-moi je t'en supplie ! »

L’inconnu ne retourna pas à l’inconnu, et l’affubla d’un nom, à la place.

Tiens, c'était rare qu'il en ait un. Il avait toujours été le Clown, juste le Clown, pas de prénom, jamais, jamais. Hector.

Il s’appelle Hector, alors – alias comment se fourrer les Fatals Picards dans la tête, et en boucle s’il vous plait.

Hector. Et c’était bien la seule chose que le Clown comprit à ses paroles.

Parce que malheureusement, si ses Talents de Luskan lui permettaient d’avoir l’air d’Hector, en tout cas, plus qu’à l’habitude, il n’avait pas été béni des Talents Prederi pour les langues, et ce n’était pas en Espagne qu’il avait pu apprendre l’allemand…

Pas de sourire confi(ture) pourtant.

Après tout, il n'essayait pas de se faire passer pour Hector, n'en avait jamais eu l'intention. Il n'était pas Hector, ne pourrait pas faire semblant de l'être avec toute la meilleure volonté du monde. Il n'était qu'un vulgaire double, une caricature, un fake, une illusion. Mais avec toute la meilleure volonté du monde… il n'était pas capable de s'en dissocier non plus. Il ne pouvait pas ne pas ressembler à Hector. Comme une corneille qui, par sa nature, ne pouvait ni être corbeau ni véritablement empêcher les gens peu au fait en ornithologie de s'y méprendre de loin.

Alors il réagit comme s'il n'était pas Hector… mais d'une manière similaire à celle qu'aurait eu Hector, apparemment, si un inconnu était venu à lui en l'appelant par un autre nom. Comme s'il était un Hector qui s'ignorait. Et il se sentait bien, à être Hector, et se sentait bien, face à ce jeune homme qu'il ne connaissait pas encore, mais avec qui il avait l'impression qu'il ne pouvait que s'entendre. Désinvolte. Sûr de lui.

- Sorry, ich spreche Deutsch…

Comment fait-on la négation, déjà ? Il avait pourtant appris cette phrase, et déjà oublié.

- Nein, ich spreche Deutsch nein.

Il penche la tête, un peu, plongeant les yeux dans les siens, les accrochant, puis sourit – ravageur, le sourire. Il passe en espagnol.

- Pero no necesitamos comprender las palabras para nos comprendimos, ¿verdad?

Il sourit encore, et fit un rapide signe de menton vers les écouteurs du garçon.

- ¿Qué escuchas?

*

- Et tu comprenais ce qu’il disait ? Tu parles combien de langues en fait ? C’est bizarre, non, de parler au clone de son meilleur ami, il lui ressemblait aussi, dans sa façon de parler, ou pas du tout ? Et c’était quoi, la musique ? S’tu veux tu pourras me faire écouter… Après…

Le petit breton ne tenait pas en place, de plus en plus intrigué par cette histoire…